Klaro, ty jesteś półperska.
Matka uwikłana w mezalians
zabrnęła w brzemienność.

Miód szybko się skończył.
Pszczół zabrakło. Poleciały
na miesiąc miodowy pierwszą klasą.

W dokumentach zapis - ojciec nieznany.
Na wyspach materaców wygrzewa palmowy
kręgosłup. Nie płaci alimentów,
wasze prawo nie tępi wielożeństwa.

I tak miauczysz w jednym języku.
Nikt nie zadbał, byś była dwujęzyczna.
Byś znała równolegle dwie kultury,
dwie historie, nazwiska dwóch prezydentów,

choć nie znasz nawet jednego. Weterynarz
wyciął ci seksualność. Ocierasz się o okno w
ciepłym pokoju, grzbiet dumnie prężąc,
gdy pukam do ciebie z zimnego podwórka.