Mieszanka;

            wybuchowa,

                dla kur,

             perły przed woły.

                 regionalna.

Deszcz pada na moje wiersze.

Mokro jest na szlaku.

Ocean słów się przelewa,

przybierając postać grzywiastych bałwanów.

Idąc do niematerialnego celu

zauważam zielsko wyrwane z korzeniami

i zużyte baterie

progresywnymi okularami

lecz kasy nie widzę

w pobliżu.

Solary wystawiają swoje

płaskie oblicze…

Kwiatki nieznanego dla mnie gatunku,

takie przywiędłe jesienne

czekają na przymrozek.

Na ławce kobieta w modnie porwanych spodniach.

Inna młodziutka otwiera samochód.

Zazdrość i strach jeszcze mnie nie opuściły.

Liście wciąż spadają i jest ich całe mnóstwo,

a do tego grabie plastikowe plus łopata do śniegu.

Kałamarze przed długim weekendem

wsiadają do busa.

A w sklepach tłumy kupujących przetrwanie

i robią zapasy na jaśniejszą godzinę.