Małomiasteczkowe historie, my i Cyganie,
sąsiedzi, bieda i strach,
zwyczajni ludzie zaplątani w historię.

Ulica Lelewela,
puste domy i cisza, tabory odjechały.
Bawiła mnie ta inność, choć znikał przyjaciel.

Odrapana kamienica w małym mieście,
przydziały dla swoich. Czy byłem nim wtedy?
Wychowywała nas ulica, syn bogatego Roma
i syn oficera.

Była też Ewa, wyczuwała pragnienia. Nosiło nas.
Zabawy, ocieranie o zło – nocne eskapady,
stare cmentarze, palenie i picie tanizny.

Kiedy w końcu ulica zapełniała się gwarem,
uciekaliśmy na zielone pola za miastem,
słuchałem niekończących się opowieści o taborach,
życiu na kreskę, o miłości i zdradzie.

Zachorowałem na przygodę, na liczenie gwiazd.
Matka ze smutkiem i z jakimś zgaszonym głosem
mówiła: Podmienili mi ciebie.

Małomiasteczkowe historie, my i Cyganie,
sąsiedzi, bieda i strach,
zwyczajni ludzie zaplątani w historię.